Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais vécu du genre à bien se plaindre. Dans l'âme, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une époque où larme de gens travaillaient à bien remplissage temps, les périodes de dévotion pour rembourser la foyers. Mais ce qui l’attendait à la suite la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve pendant deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la foyers amoureuse, dans une petite commune touchant à embrun. Et pour la première fois sur des décennies, le silence l’enveloppait, non de la même façon qu'un confort, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient parfois le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des souvenirs qu’on empêche de trop convoquer. Il y avait les albums images, les objets chargés d’histoires, les vêtements qu’ils avaient conçus ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un but étrange. Elle se trouvait dans une fonds vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de dégoût. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce filet revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une excuse cerveau, se présenté que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en émettre. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une version visionnaire. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais commencer la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de animosité. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa caractère, mais elle n’était pas du style à téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule appelées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites infiniment clinquants, celui qui promettaient des miracles pour dix euro. Et puis elle tomba sur un formulaire simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à renverser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien instiguer, avec un tarif formel, rétribué jolie voyance instantanément sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas envie de s’engager, d'obligation dire une forme représentative. Elle aimerait juste… pencher une voix. Elle hésita très doigt de temps, le téléphone en index. Puis elle appela. Une trompe, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla six ou sept visions. Elle parla du bois, du vide, du intuitions qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et si il prit la note, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui présenté que la chemise brisée pouvait sembler le identité de l'avenir suspendu, de ce qui n’avait pas subsisté exprimé, ou écouté. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif pas encore foncièrement traversé, d’une souvenance qui attendait d’être libérée. À nul instant, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses données résonnaient étrangement sérieuse. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de morosité, mais remplissage. Elle raccrocha au minimum d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce panier n’était plus une intimidation, mais un énoncé. Une banne à effectuer la paix. Les occasions suivants, elle continua sa tradition. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus d'ordinaire à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet isolé dans un tiroir pour ordonner ses pensées. Et surtout, elle se sentit moins coupable de ses difficultés affectives. Elle comprit que implorer un doigt de transparence, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un penchant. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans devoir épandre une page, sans étudier son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce besoin d’être entendue. Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.